La poesía como reflejo de un mundo convulso: Partridge Boswell gana el prestigioso National Poetry Competition con ‘The Gathering’.
El poema de Partridge Boswell, ‘The Gathering’, ha sido galardonado con el primer premio del National Poetry Competition 2026, recibiendo un reconocimiento de £5,000. La obra, seleccionada entre más de 21,000 propuestas provenientes de 113 países, explora temas de sufrimiento global, violencia estatal y guerra.
Boswell, según sus propias palabras, se dedicó a seguir de cerca los medios de comunicación, plasmando su “incomodidad e incredulidad” a través de elegías, parodias y diatribas. Los jueces destacaron la ambición, la carga emocional y la profundidad filosófica del poema, señalando cómo aborda la tensión entre el dolor personal y la violencia en Gaza y otros lugares del mundo. Se preguntan cómo mantener la fuerza del lenguaje frente al ciclo incesante de noticias y cómo resistir las narrativas falsas y las historias silenciadas.
El autor, ya reconocido con el premio Fool for Poetry por su libro de poemas ‘Levis Corner House’ y el Grolier Prize por ‘Some Far Country’, también es cofundador del festival literario Bookstock en Vermont. Boswell describió el reconocimiento como “una llama afirmativa” en un momento oscuro.
Además de Boswell, fueron premiados Damen O’Brien, quien obtuvo el segundo lugar con su poema ‘Axe’ (£3,000), y Zoe Dorado, tercera clasificada con ‘Badminton’ (£2,000). Los tres poemas ganadores serán publicados en la edición de primavera de 2026 de la revista ‘The Poetry Review’ de la Poetry Society. Siete poetas adicionales recibieron menciones honoríficas y un premio de £500 cada uno.
El National Poetry Competition, fundado en 1978, ha reconocido previamente a figuras como Carol Ann Duffy, Sinéad Morrissey, James Berry y Tony Harrison. El año pasado, Fiona Larkin se alzó con el premio por ‘Absence Has a Grammar’, un poema inspirado en la experiencia de extrañar a su hijo.
La próxima convocatoria del concurso se abrirá en junio.
The Gathering
Above my meditating head, a record herd of god’s tiny cows
grazes on the blank page of ceiling. How they slipped in via
crevices, god only knows. Yet another testament to a seamed
world where cracks widen and swallow our hungers whole.
A thousand or so volunteering for the next lower case i,
period, ellipsis or umlaut… interrogating the bare expanse
upside-down, a pair here and there posing as colons—
brave pacifists of summer’s coda, ensuring exclamation
and question won’t end in pointless machete and scythe.
Losing count of gaunt warmer days, all placidly repair
to a colorless gulag of ceiling pristine as the sky after 9/11
or Gandhi’s mind, banished of muddy boots. Foraging air,
do they miss their dirt and grass? Diapaused in stark sterile
contrast to the fermenting carnival of sweet decay coloring
autumn’s kaleidoscope a glass pane away… did they cross
the border with families and dreams intact ahead of a killing
frost? How we continue to innocently decimate each other
and blame gravity, god knows. God who drifts now nowhere
and everywhere again, sleeping in the churches of our cars,
insisting every story still ends in love and ones that don’t
are so starved they’ve lost their appetite for what feeds a soul
on its famished flight from an Gorta mór to the salted shore
of Gaza. The honey water you set on a sill last year, they
drowned in. No, seasons can’t be sweetened with intention
yet in a week when summer’s still putting up high numbers
and two friends leave by their own design, it seems an illicit ill-
timed conceit to reckon a wish to euthanize with a will to survive—
while conducting a threnody for yet another ending / impending
genocide of life, truth, hope or love plying the complicit silence
of a bedroom where sleep’s erasure can’t hide the heinous crime
of negligence or revise a rehashed history that passes as news.
Their bright robes shine incarnadine, a congregation reciting
in unison psalms and proverbs of limbo. You whistle a living
wake as tacit prayer gestates to hunger-strike. Exploring safe,
prosaic pages of snow, they procrastinate then power down.
Black iotas cluster in corners, gathering a geometry to trace
the contour of your starving heart—the ravenous reticence
that remains of language when language fails and meaning’s
odometer is broken, when punctuation alone hovers aloft—
stars we can finally reach, once love’s last light is spoken.
