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La noche del 8 de enero, Pooya Faragerdi, de 44 años, fue alcanzado por disparos de las fuerzas de seguridad cerca de una estación de policía en Pasdaran, Teherán. Videos verificados por Iran International mostraban a manifestantes heridos, sangrando en las calles mientras otros intentaban ayudarlos, con disparos resonando en el fondo.

Según relató su hermano, Payam Fotouhiehpour, a Iran International, inicialmente pensaron que Pooya había sido asesinado en Majidiyeh, pero más tarde supo que había sido herido de bala en Pasdaran. Un proyectil perforó el lado derecho de su abdomen alrededor de las 11 p.m., y fue trasladado a un hospital, donde falleció al día siguiente, el 9 de enero. Durante días, la familia desconoció su paradero.

Casi doce días después, descubrieron que el cuerpo de Faragerdi se encontraba en Kahrizak, un complejo forense al sur de Teherán donde se llevaban muchos de los fallecidos durante las protestas. Imágenes verificadas de Kahrizak mostraban a familias buscando entre filas de bolsas negras con cadáveres, mientras el complejo se llenaba de víctimas.

Mientras Pooya se unía a las protestas en Teherán, su hermano se encontraba en Estados Unidos, aislado por un apagón de internet a nivel nacional impuesto el 8 de enero, a medida que las manifestaciones se intensificaban. La conectividad se redujo a casi cero, dejando a decenas de millones de personas sin acceso a internet global y con las comunicaciones telefónicas gravemente interrumpidas. Grupos de derechos humanos afirmaron que el apagón tenía como objetivo evitar que la información saliera del país y ocultar la magnitud de la represión.

“No me enteré de nada”, admitió el hermano de Pooya. Solo días después, cuando se restablecieron parcialmente las llamadas internacionales, supo que su hermano estaba desaparecido. “Me convencí de que había ido con un amigo… me dije que aparecería y lo regañaría durante diez o quince minutos”. Pero nunca lo hizo.

“Cada momento su imagen estaba frente a mis ojos. Tenía que ir a la habitación de almacenamiento o a mi oficina para llorar para que mi esposa y mi hija no se derrumbaran”, compartió con dolor.

El 20 de enero, las autoridades informaron a la familia que el cuerpo de Faragerdi estaba en Kahrizak. Fue enterrado al día siguiente en el cementerio Behesht-e Zahra de Teherán.

“Últimamente, las imágenes de su infancia me vienen a la mente cada vez más. Incluso su voz de niño resuena en mis oídos: ‘Dada Payam’”, recordó su hermano.

Más allá de su trágica muerte, la historia de Pooya Faragerdi revela su espíritu rebelde y su pasión por la música. Antes de las protestas, ya se resistía al sistema de licencias culturales iraní, que exige a los artistas obtener la aprobación del Ministerio de Cultura y Orientación Islámica antes de actuar o publicar música.

Nacido el 7 de septiembre de 1981, Faragerdi recibió formación en violín desde la infancia, desarrollando una sólida base en la interpretación clásica. Aunque tenía un título en ingeniería agrícola, la música siguió siendo central en su vida. “Decidió tocar el violín profesionalmente y enseñar”, dijo su hermano. “También le enseñó a mi hija Baran”.

Faragerdi interpretaba música clásica, desde el Barroco hasta la música moderna, y tenía un gusto por diversos géneros, como el jazz, el blues y el rock. Sin embargo, el sistema de permisos lo alejó de los escenarios formales. “Él odiaba eso”, afirmó su hermano. “Le resultaba insultante que esas criaturas decidieran lo que podía hacer”.

Faragerdi canalizó su creatividad hacia la artesanía. Hábil con las herramientas, comenzó a tallar instrumentos de madera a mano, incluyendo ocarinas que él mismo construía y tocaba.

Un músico que tocó con él, hablando bajo condición de anonimato, reveló que Faragerdi había sido parte de una orquesta independiente en Teherán. “Era parte de una orquesta independiente, lo que significa que ningún organismo gubernamental la supervisaba. Era privada”, explicó. Tras la represión de 2019, en la que al menos 1.500 manifestantes fueron asesinados, muchos artistas abandonaron las orquestas que requerían permisos del ministerio, añadió.

‘Tu arco está quieto, pero no nuestra rabia’

En las redes sociales han surgido homenajes de compañeros músicos y estudiantes. “Compartimos un escenario, un atril, un país. Tocamos lado a lado durante años, y todavía escuchamos tu voz aterciopelada en las pausas entre los movimientos”, expresaron dos de sus compañeros músicos a Iran International.

“El 8 de enero te dispararon por atreverte a respirar libre… Puede que hayan silenciado tu cuerpo, pero no tu eco. Mataron a un músico, no al sonido mismo. Tu arco está quieto, nuestra rabia no lo está”.

La última publicación de Faragerdi en Instagram mostraba cómo quemaba un billete iraní con la imagen de Ruhollah Khomeini, fundador de la República Islámica, sosteniéndolo sobre el inodoro antes de arrojar las cenizas al recipiente. El clip tenía la leyenda: “Contemos la vida que ha pasado”, y estaba ambientado con “The Final Countdown” de la banda sueca Europe.

En mensajes de texto, su hermano compartió recuerdos con cuidado. Al preguntarle por qué Pooya se unió a las protestas, respondió que no era alguien que se quedara en casa mientras otros salían a las calles. “Creo que el 8 de enero se enamoró de nuevo de su pueblo”, dijo. “Ojalá hubiera vivido para ver la libertad también”.

Los últimos sonidos que escuchó Pooya no provinieron de su violín, sino de los cánticos que se elevaban por las calles. Quizás esa era la música que siempre había querido escuchar: un coro de voces que se alzaban en las calles.

La reciente detención de disidentes en Irán, incluyendo a la laureada con el Premio Nobel de la Paz Narges Mohammadi, ha puesto de manifiesto una preocupante dinámica. Si bien la detención en sí no sorprendió – era previsible una respuesta contundente ante una conmemoración de un abogado de derechos humanos cuya muerte muchos sospechan que no fue natural – lo verdaderamente revelador ocurrió después.

En medio del debate en línea sobre los cánticos y las imágenes de video del memorial, una discusión de poca trascendencia, surgió un espectáculo mucho más sombrío. Un collage comenzó a circular, presentando a más de treinta activistas, muchos de ellos ex prisioneros políticos, algunos torturados y otros aún encarcelados. El objetivo era cuestionar su credibilidad, minimizar sus logros e incluso recurrir a insultos sexistas.

Una inversión moral

Irónicamente, la campaña no fue impulsada por el ejército cibernético de Teherán, sino por otros disidentes – algunos de ellos prominentes – residentes en Europa y Estados Unidos. La acusación no era de colaboración o retractación, sino algo más ambiguo y corrosivo: que los señalados no eran “radicales” suficientes según los criterios de sus acusadores. No se trataba de un desacuerdo sobre tácticas o lenguaje, sino de una verdadera inversión moral. Aquellos que han soportado interrogatorios y confinamiento solitario fueron sometidos a juicio por personas cuya postura política nunca les ha exigido correr riesgos comparables.

Yo misma fui arrestada y maltratada brevemente en Irán durante las protestas generalizadas de 2022 – el movimiento Mujer, Vida, Libertad que catapultó a muchos de estos “policías de la pureza” a su actual posición de influencia. Esa experiencia – aunque menor en comparación con lo que otros han sufrido – ha hecho que mi participación política sea más cautelosa y difícil, y ha profundizado mi aprecio por quienes continúan actuando, hablando y organizándose dentro del país.

¿Rendición de cuentas o crueldad?

La historia nos ofrece un eco familiar. Durante la Revolución Francesa, los emigrados que huyeron al extranjero no solo se opusieron a los acontecimientos en Francia, sino que desde la seguridad radicalizaron el estándar de legitimidad, denunciando a quienes permanecieron como insuficientemente puros o comprometidos. La distancia endureció la convicción en absolutismo, la supervivencia se convirtió en evidencia de traición y la amargura reemplazó la solidaridad.

La versión iraní no es idéntica, pero la estructura es inconfundible: la política en el exilio recompensa la claridad, la certeza y la denuncia; la política dentro del país requiere resistencia y está moldeada por la acción, no por las palabras. Cuando la primera juzga a la segunda con sus propios estándares libres de riesgos, el resultado no es la rendición de cuentas, sino la crueldad.

Quizás lo particular de la situación iraní actual no sea el instinto de juzgar desde el exilio, sino la velocidad y la ferocidad con la que la supervivencia dentro del país se trata como un defecto moral. Las redes sociales colapsan el contexto, borran el riesgo y convierten el lenguaje de las personas que aún están al alcance del Estado en un referéndum sobre su carácter.

Cuando incluso figuras cuya resistencia es indiscutible son sometidas a esta lógica, el problema ya no es un desacuerdo ideológico. Es sistémico.

Valorar la pluralidad

Si la prisión ya no es prueba de compromiso, si la tortura no merece ningún crédito moral y si la supervivencia misma es sospechosa, entonces la línea entre opresor y acusador comienza a difuminarse. Una política que exige palabras cada vez más duras a quienes aún están al alcance del Estado no es radical. Es parasitaria, alimentándose de los riesgos que otros se ven obligados a asumir.

Nuestro problema con el régimen teocrático iraní no es solo la represión, sino la exclusión: la insistencia en que solo hay una forma legítima de pensar, vivir y hablar. La lucha contra la República Islámica siempre ha sido reemplazar esa estrechez con algo más tolerante y plural, algo que permita el desacuerdo, la variedad y una expresión más plena de la vida. Reproducir un tipo diferente de política monótona, una que controle el lenguaje y deslegitime la diferencia, corre el riesgo de socavar esa misma aspiración.