Tuve el privilegio de visitar Tierra Santa, un lugar singularmente diferente, empapado de historia, lucha, religión y sangre. Prácticamente cada centímetro de su suelo ha sido testigo de derramamiento de sangre, incluyendo la de Jesús. La historia salta a la vista desde cada piedra.
Las antiguas tradiciones resurgen allí y se mezclan con la vida moderna. Al situarse en sus lugares sagrados, se comienza a comprender por qué a Moisés se le ordenó quitarse los zapatos y por qué, a lo largo de los siglos, se han librado tantas guerras por esta pequeña franja de desierto. Apropiadamente llamada Tierra Santa, la recorrí, descalzo en espíritu.
De todo lo que vi allí, incluyendo la tumba de Jesús, pocas cosas me conmovieron tan profundamente como la Iglesia de la Visitación. Contrasta marcadamente con la mayoría de las otras iglesias que marcan los eventos clave en la vida de Jesús.
A diferencia de la mayoría de las otras iglesias, la Iglesia de la Visitación es un edificio muy modesto. No hay oro ni mármol. Sus paredes de madera y techo de roble son sencillos y en su mayoría desnudos. Sin embargo, en la pared frontal, detrás del altar, hay una pintura que representa la escena de la Visitación, y fue esta pintura la que me impactó profundamente.
Es una imagen de dos campesinas, María e Isabel, ambas embarazadas, saludándose. Todo en ella sugiere pequeñez, insignificancia, oscuridad, polvo, un pueblo pequeño, irrelevancia.
Se ven a dos mujeres de aspecto sencillo, de pie en el polvo de un pueblo desconocido. Nada sugiere que ninguna de ellas, ni nada de lo que están haciendo o llevando, sea extraordinario o significativo. Sin embargo, y aquí reside el genio de la pintura, toda esa pequeñez, oscuridad, aparente esterilidad e insignificancia de un pueblo pequeño, automáticamente plantea la pregunta: ¿Quién lo hubiera pensado?
¿Quién hubiera imaginado que estas dos mujeres, en este pueblo oscuro, en este lugar remoto, en este tiempo insignificante, llevaban dentro de sí algo que cambiaría radical y para siempre el mundo entero?
Llevaban dentro de sí a Jesús y a Juan el Bautista, el Cristo y el profeta que lo anunciaría. Estos dos nacimientos cambiaron el mundo de tal manera que hoy medimos el tiempo por el evento de esos nacimientos. Vivimos en el año 2026 después de ese evento.
Hay una lección aquí: nunca subestimes, en términos de impacto mundial, a alguien que vive en la oscuridad y está lleno de promesas. Nunca subestimes el impacto en la historia de una gestación silenciosa y oculta. ¿Cómo podemos tener alguna importancia real en nuestro mundo cuando vivimos en la oscuridad, desconocidos, ocultos, incapaces de realizar grandes actos que cambien la historia?
Podemos aprender de María e Isabel. Nosotros también podemos remodelar la historia.
Si logramos comprender esto, habrá más paz en nuestras vidas porque algunos de los fuegos internos que nos atormentan nos atormentarán menos. En resumen, existe una insatisfacción perpetua dentro de nosotros que solo puede ser calmada aceptando algo que podríamos llamar “el martirio de la oscuridad”, es decir, el autosacrificio de aceptar una vida en la que nunca tendremos una autoexpresión adecuada y satisfactoria. Esa aceptación puede ayudar a calmar la presión interna que nos impulsa a ser conocidos, a marcar la diferencia, a que nuestras vidas cuenten en términos de la gran imagen.
Todos conocemos la sensación de estar dentro de nuestras propias vidas y sentirnos desconocidos, de poca monta, sin distinción y frustrados porque nuestras riquezas son desconocidas para los demás. Tenemos mucho que ofrecer al mundo, pero el mundo no nos conoce. Anhelamos hacer grandes cosas, cosas importantes, cosas que afecten al mundo más allá de los límites de los pequeños pueblos en los que vivimos (incluso cuando vivimos en grandes ciudades).
Lo que puede ayudar a traer algo de paz es la imagen expresada en la pintura de la Iglesia de la Visitación, a saber, que lo que en última instancia cambia el mundo es lo que damos a luz cuando, en la oscuridad y el polvo de nuestros pequeños pueblos y en la frustración de vidas que siempre parecen demasiado pequeñas para nosotros, nos embarazamos de esperanza y, después de un proceso de gestación silencioso, uno que no se anuncia ni se conoce en el mundo, damos a esa esperanza su término.
Cuando enseñaba en Newman College en Edmonton, nuestro presidente en ese momento era un sacerdote de la Santa Cruz que nos aportó color marítimo. Cuando se sorprendía por algo, exclamaba: “¿Quién lo hubiera pensado?”
Sí, dos mujeres embarazadas, hace 2.000 años, sin estatus, aisladas, de pie en el polvo, cambiando el mundo para siempre. ¿Quién lo hubiera pensado?
